Dziennik wieczorny. Ciężko to wszystko idzie.

Ciężko to wszystko idzie, idę na balangę , domówkę, spotkam się z tymi wszystkimi osobami z którymi nie chcę się spotykać. Tak to jest. Cóż tak to bywa. R. Gallagher i wykańczam tego grantsa, galagerowie tak potrafią, grają swoje , swoją drogą - kto go reprezentował , cymbał jakiś. Zakładam flanelową koszulę po jakimś cymbale, albo wygrzebaną gdzieś w przepastnych koszach ciucholandów. I dostrajam się do tego rozedrganego irlandzkiego blusa, rodem z chujowej polskiej dzielnicy, gdzie nikt nie gra blusa, gdzie wynajmuję chatę. I gdzie metro jest ciągle niewykorzystywaną nowością. Na zdrowie. My tu ciągle zdrowo, pijemy. Jak kiedyś. Jak nasi dziadowie. Jak galagerowie, kowalscy, nowi nowakowie z niemiec, jak cała ta biedota, która szuka szczęścia lub nie. Panie profesorze, nie ma Pan narzędzi żeby przetrwać w syfie po ogłoszeniu bankructwa , wuala 1 litr szkockiej łyski z biedry za 59 złotych. Proszę bardzo, nie ma za co.

O autorze Wszystkie opowiadania

Komentarze

(Komentarze mogą dodawać jedynie zalogowani użytkownicy)